Ore 2:22 del mattino, mi trovo sul mio piccolo terrazzo ad aspirare il fumo di una gauloise rossa totalmente immerso nel silenzio. I miei occhi insonni scrutano le buie finestre dei palazzi circostanti e mentre espiro il fumo sento leggermente calare quella sensazione di ansia che ultimamente pervade il mio torace, mentre la mia mente è attanagliata da un pensiero.
Si sa, leggere in Italia sta diventando arte ormai desueta. Certo, questo articolo non vuole essere l’ennesima fiera dei luoghi comuni, ma è molto più facile incontrare in metro una persona intenta a trovare la giusta posa per realizzare il tanto agnognato selfie perfetto piuttosto che qualcuno intento a leggere un buon libro.
Mi affaccio sulla finestra del mondo. Gente che corre, impaurita. Altra gente accatastata l’una accanto all’altra. Figlie dello stesso trucido destino. Negli occhi il terrore. La voce rotta di chi vorrebbe dire qualcosa ma non ha più spiegazioni logiche da dare a follie senza giustificazioni. Altra gente corre sulle proprie gambe, con la speranza di raggiungere quella libertà che sa di sicurezza. Di giustizia. Di qualcosa che possa portare via da tutta quella follia che macchia la tranquillità di una società che sta implodendo su se stessa.